…«Мама, кто обидел дедушку?» - толстощекий пацан с изумленно вытаращенными глазенками дергает за рукав молодую женщину. «Дедуля, вам плохо? Помочь?» - участливо интересуется та, отодвигая и одновременно пряча за своей спиной отпрыска, бесхитростно тычущего пальцем в сторону одиноко сидящего деда. Нет, дорогие человечки, проходите себе мимо… Старик неловко улыбается и столь же неловко привстает, нашаривая корявыми пальцами опору на ярко раскрашенной скамейке. Ему не нужны ни помощь, ни участие – сегодня не нужны. Сегодня не паутину волос слегка трепет майский ветер, а путается в буйных кудрях и лихом чубе… В этот день он всегда становится собой – тем, прежним, не подозревающим об артрите, сверкающим зубастой улыбкой, уверенным, что впереди – жизнь. В этот день он не прячет слезы – не стариковские мутные безвкусные слезы, а молодые, светлые и горькие – по тем, кто уже никогда не поймает в ладони майский ветер.

Лет тому назад… Помните? Да что можете помнить вы, поколение, в двадцать мальчишеских лет обзаведшееся пивными животиками и стремлением довести кошельки до такого же размера? Слышите? Голос, звук которого напоминает звук гайки, болтающейся в надтреснутом глиняном кувшине… Слышат, не сомневайтесь… Слушают ли? Не сомневайтесь – не слушают… Картонная открыточка с тошнотворными гвоздиками, сунутая в открытый рот изголодавшегося почтового ящика… Факсимиле очередного главы города под дежурными стихотворными строками… Парад, быстро сменившийся заполнившей центральную площадь провинциального городка молодежью, беззлобно подшучивающей над не поспешившими по домам ветеранами… Этот День Победы пропах не порохом, а пивом, бензином и дешевой водкой, стопку которой опрокинет себе в горло плачущий молодыми светлыми слезами старик – дома, в одиночестве, зажмурив глаза и сжав в кулак темные скрюченные пальцы.

Лет тому вперед… Двадцать? Пусть будет двадцать… Облупившаяся до ржавых ран оградка на кладбище, гранитный памятник – последний долг военно-мемориальной компании, обновляющиеся раз в год цветы из яркой праздничной бумаги… Фотография, с которой смотрит нестариковскими глазами человек, паутину волос которого больше не трепет ветер. Вокруг – бескрайний город могил, вороны и чахлая трава. А там, где живые – звуки бравурного марша из динамиков телевизора, прерванные рекламой очередного дезодоранта - хозяину скучно смотреть парад, проводимый в честь давно забытого праздника. Восемьдесят шесть лет назад… Кому до этого есть дело? «С Днем Победы!» - горланит радио прокуренным голосом диджея, на пару минут отвлекшегося от бесконечно повторяющихся наигрышей попсы. «Слышь, а кто кого победил?» - два паренька сосредоточенно посасывают одну сигарету на двоих за гаражами. – «Война была, вроде мы победили… Японцев, что ли…» Две страницы в школьном учебнике отечественной истории, зажатые сведениями о Российской Империи и новой экономической политике Российской Федерации… «Мама, какой странный памятник!» - «Сюда, сынок, приезжают фотографироваться на свадьбу. Видишь, огонь горит? Его специально не выключают…» Этот День Победы… С праздником, люди! Тишина в ответ – не наш праздник… Не с нами было, не нас касается… Не мы люди…

Автор: rain4rain